Poetry is in the air...

Um homem na escuridão

Mestre do surrealismo real, senhor de uma capacidade narrativa impressionante, cruzando um olhar cinematográfico com uma escrita depurada, Paul Auster é por vezes criticado por repetir temas, situações, ser previsível. Um homem na escuridão, apresentado na contracapa como um doloroso somatório de todos os seus livros, é um bom livro fala de criação e de escrita, de cinema e interpretação... de mundos paralelos, de guerras na e contra a escuridão, da narrativa como identidade.

... mas como impedir a mente de partir à desfilada seja lá para onde for que ela queira ir? A mente tem uma mente que é só dela. Quem é que disse isto? Alguém, ou então fui eu próprio que acabei de o inventar, bom, mas isso também não faz diferença nenhuma. E cá vamos nós inventando máximas a meio da noite - estamos a avançar, meus amores e, por muito torturante e desesperante que esta embrulhada possa ser, a verdade é que também há poesia nela, enfim, desde que uma pessoa seja capaz de encontrar as palavras certas para lá chegar, isto partindo do princípio de que tais palavras existem. Sim (...) a vida é decepcionante. Mas eu também quero que tu sejas feliz.

Se, como diz Günter Grass, quem escreve desiste de si próprio quem lê investe em si próprio?

Sentidos do sentir

Vemos, ouvimos, cheiramos, tocamos, degustamos... somos vistos, ouvidos, cheirados, tocados e degustados. Cada experiência sensual invoca uma miríade de experiências anteriores, no meio de tudo isto há uma identidade que se quer pensar inteira, autónoma, determinada, não o sendo. Pensar que somos hoje o que éramos há um dia atrás é esquecer que tal como tudo muda nós vamos mudando... lentos processos de erosão, tempestades de sentimento vão desenhando a nossa paisagem interior, criando desertos reencontrando oásis verdejantes.

Talvez não haja mais sentido no sentir do que lembrar-nos que estamos vivos. É bom partilhar empatias, afinidades, reconhecer padrões, fazer o meu e o teu nosso... É bom procurar palavras, mais ou menos idiossincráticas, que registem tudo o que vamos sentindo, serão sempre imperfeitas, incompletas, inábeis perdendo-se o seu sentido algures entre o que se diz e o que se ouve.

Hoje sinto saudades porque ontem fui muito feliz.

Pour toi ;)